Algorithme

La pièce était ronde. Ses, son mur...Le pluriel aurait exigé des angles  - droits de préférence bien que des gauches eussent aussi fait l'affaire! - A quoi peut bien ressembler un angle gauche? Est-ce un coin timide aux arêtes serrées ou un coin qui aurait des manières plus libertines, des appétits de marquis? La question, j'en ai bien peur, restera sans réponse car hélas, je n'ai pas l'étoffe d'un architecte. Oh que non! Je possède seulement les aptitudes du bateleur, parfois les qualités du fou mais pas de quoi fouetter une chatte en matière de construction identitaire! Il faudra donc vous contenter de mes approximations farfelues et de ce mur tapissé de lys dont le rose avait fané bien avant les fleurs.

La pièce était ronde. Elle ne contenait qu'un guéridon d'un bois brun, trônant là au centre du vide. On peut définir le milieu du néant à condition qu'il soit délimité par un cercle mural, lui-même justifié par des motifs surranés. CQFD

Sur le guéridon reposait un gramophone plus empoussiéré qu'un calice de Cène. Son cuivre avait verdi. Il était bien le seul dans cette absence, à avoir pris des couleurs. Inutile de préciser combien les fleurs de Louis le jalousaient, ni combien elles se sentaient honteuses, figées dans leur piètre pâleur! Et pas un angle pour se cacher! Fusse-t-il droit ou masochiste...terrible ironie du destin!

La machine à l'impressionnante protubérance (seconde cause d'envie chez l'escadron floral) diffusait à la ronde cette douce chanson...douce, si douce, presque hypnotique. On entendait la lyre d'Apollon et tous les anges du ciel jouer de la flûte...